abrumador será el desnudar la cascarita que me ponía alguien encima, que me puso el útero de mi madre en cada pelito del cuerpo y no pude (¿ahora puedo?) despellejar por más calurosos latidos rompiéndose dentro.

incluir, tal vez, (siempre quizás)
la hendidura verde que brilla en la hoja mirá
no sé qué conozco del día
pienso en mi
qué habrá en cada lado de mi mano
deseos en un globo
machacado con mis dedos
no,
me quedan formas incluso cósmicos instantes
pero no una palma entrecerrada
no una flor
amenazada
por el silencioso vapor de un anhelo.

la gracia de un pájaro ha sido pintada por mis ojos

voy descruzando las piernas. sacudiendo zapatitos de gamuza. viendo de perfiles múltiples el desayuno al atardecer. refregando lo pegajoso de un mantel escupido con tanta risa. estirando un dibujo mal hecho en un café y pegándolo a mis ojos.

gruñe, hay algo que gruñe bajo especímenes de oraciones que suenan, me suenan.
me gusta. su gruñido es lento y exquisito como un gato casi esférico relamiéndose las patas.
gracias. voz ya monstruosa que me revuelve el cuerpo manoseándome la cara y me aprieta a lo bestia los dedos a las teclas.

me senté en un banco
ayer
plaza Pellegrini
aparqué mi cola en un banco
en esa plazita
la de mi amiga de tercer grado.
el banquito me quedaba grande,
estaba ahí nomás de la parada
el 22 frenaba y arrancaba
rumbo al norte.
me senté tan atrás
que si enderezaba los pies
podía hacerlos bailar, con ritmo
balanceábance, como si tuviera 6 años
dejé de mirar a los costados,
sabía que atrás había dos tipos
parecía que los estaba siguiendo
desde hacía 4 cuadras.
estaba esperando a alguien
me cansé
voy a mirar los árboles
estaban enfrente, en ese sucucho abandonado
en su vereda rota crecían flaquísimos sus troncos
y gordas redondas vibrantes sus copas peladas
con pelotitas simpáticas colgando de un cabo
me recordaron algo,
algo intangible que siempre me recuerdan,
el color blanco me apretó los ojos
no había nubes,
era todo un soporte de blanco puro
me creí libre por estar en un banco sin hacer nada
por estar haciendo
lo que la gente no sale a hacer a la calle
estar
dije voy a mirar los enrulados árboles
(pobres, la primavera no les llega)
una, dos
señoras
una nena con un crío en brazos
las miro y me corro
me quedo en la punta
compartimos el mismo banco
entran en mi escena
en mi banco
me miran pero ya estaba enfrente
la nena me busca,
no sé qué quiere
yo la pispeo de reojo
no quise sonreír
le hace upa al bebé
-le pesa, está grandesito-
se mueve, lo sacude,
no lo veo, es un bastoncito lleno de mantas
viene, moviéndose más cerca
lo inclina casi como si me lo diera
asoma de a poco la cara
lo ví y no me llamó la atención,
volví a mirar a los costados
me cae una gota en la mano
el cielo está feo, gris oscuro
¿dónde estás?

despierta, se cubre la mirilla de sus óvalos (aceitunados)
se ve un pedazo de ventana en su frente
 demasiado calor
tiene su aire labrados los versos
y corren afiebradas sus manos
enérgicas
arman el doblez truncado de una sábana
oh
se abre como en un cuadro una mueca
y mido, porque no queda otro acto en mis ojos
los milímetros que curvan su boca
al despertar.

rodear mis dedos largos de algo que ahora está

de tanto que ahora está siendo y yo no sé cómo

seguir rodeando mis dedos porque es placentero

recubrir lo convexo de mis uñas

aplastar dedo contra dedo

moldear un círculo que se desarma

enfocar:

veo las ramas llenas de alma

veo luz tan amarilla que se cae en mi ropa

veo aire verde en un fondo de gentes que viven y 

yo no sé cómo

dejar

la luz del sol 

caer

-un mediodía-

sobre tu espalda

ir a donde se pueda dejar siempre (a) algo
  ser
-el mío
y el ser mismo que me enuncia
todo el clamor de la vida
-te dejo quietud
en raíces de mi piel
crecer, te dejo

sí, podría llamar a las cosas por lo que ellas son -acá, a mi lado-
pero lo único que en realidad digo -o pienso -no es más que todo lo que espero de su ser
esperar como una acción pura y propia
esperar en el seno mismo de lo que ellas son, sin dejar de mirarlas por lo que muestran, pero observándolas como si creciera en ellas o de ellas un plano íntegramente ideal que se interpone con mi visión cotidiana y fortuita del mundo.

( II)

Creyó en algo más allá de su dedo cortado, tomó aire por la nariz y despacio, olía a un árbol de la calle, por la ventana se veían amontonados. El olor del árbol, lo rojo de la sangre, el pedazo de tela rústica.
Por años y años, habrá olores y sangre y telas rozándola.
Desplegada, se levanta para entrar, se despliega pensando en qué le daría la vida, en lo que le sería dado, en lo inalterable y estéril del mundo, en los vacíos que vienen como el papel de regalo de esta realidad. Debería pensar en eso ( al menos con frecuencia), para saberse parte de un acto incompleto o por lo menos, no tan inmaculado -como ella solía creer.

(I)

si pestañea cada vez más rígidamente, con las sombras opacas que bajan del párpado, se asume, como si subiera por sus dedos flacos, el vaporoso pensamiento que la deja siempre estática y dudando.
 nadie la mira, y ella se mira porque no lo cree, se toca el borde desprolijo del vestido que encontró tarde en el último cajón de la cómoda. Se pone tensa de pensar en el día entero, en cada hora y fracción de minuto que necesitará para abrirse camino en medio de la escándalosa ciudad. Se agacha de golpe, manotea para todos lados sin mirar, sus manos no encuentran nada, torpes regresan y torpes se raspan con el borde de una mesa metálica. Se corta, le sangra, quisiera no haberse cortado. No le duele, le sale más sangre, tímida y encogiendose su piel toma otro color, mientras piensa en el papelón de cortarse un dedo en medio de tanta gente, de mancharse los dedos de rojo, de ir en busca de algo para limpiarse. No lo hizo, levantó el mentón mirando hacia lo lejos, ocupando las manos, disimuló el incidente dejando que la sangre fluyera por algún paño de las telas que traía en su cuerpo.

¿robaremos flores?
¿cantaremos despacio?
¿iremos del brazo del viento amando?


amables y enfurecidas las maneras de un mundo extrañísimo,
se despiden los rostros, aquellos en los que nadie creyó
y lo que pueda pronunciar será hacia un cielo blanco

amables, que vengan amables las voces y cantos

-diré que no- abrazaré antes el misterio que me envuelve en algo nuevo.

oooh, no puedo volcar las letras tan grandes y claras, no me sale
quiero gritarles, cómo hacerlo, no, antes quise hacerlo
antes  antes
y
aprendí a no gritar,
eso no es correcto.
porqué gritarles algo que nadie cristalizó en mi ?
voy a argüir que soy yo,
la que habla en nombre de los pocos y mejores?
voy a argüir que está mal, que son ciegos los que miran hacia mi costado?
ohhh eso era,
no son ciegos, nadie es ciega, nadie nadie
no queremos separar a nadie de nada,
no queremos categorías estúpidas,
lo único ciego acá son ellas, categorías tan ciegas nos otorgan la ceguera
quién soy yo, quién es él, cuál costado me estás hablando?
sólo digo, proclamo, sin gritar   - despacito, mejor -
capaz la verdad se asemeje al silencio,
es una pauta verdadera
la única que nos lleva
a vivir con toda el alma
con toda la mente
a vivir.
y si alguien tendría que DeSpErTaR, serías vos,- es decir yo, algún yo mío también,- sólo porque estás levantando tu dedo para crucificar al de al lado y demandarlo con un <Despertate, ciego>, la gente no es ciega, la gente elige infinitesimalmente, la gente elige, su mente y su alma eligen todo el tiempo. Y tanto vos podés calificar como los demás podrán calificarte a vos, no estás exento de caer en tu propio juicio inútil, o acaso eres un dios y me lo he perdido yo?

y no cerrás los ojos, para incrementar el peso de unas cuantas imágenes
o sí
sabés, por un desenfrenado golpe a la conciencia, que vos también decidís- pero actuás peor
y contrastás el empaste generoso que te toca, que tocás y votás por tocar.
 con tus martirios tristes de mujer jóven, de pendeja rara, de mina cuadrada

porque llegás
a querer descontracturar tu realidad,
como si no fuese tuya

y yo quiero abrirme a mi única singularidad
tan  mal está?
y volcarme desde adentro
desde adentro, para vos.

por lo menos, admitir que ahora que estás, sabés qué a r t i l u g i o s sucedían, desde siempre.

y a quién le digo que todo es raro?

palabra fea,

raro raro, decime algo mejor.

TODO es mejor,

quiere decir

lo que supiste leer y creer 

entre risas, 

lo raro es quererlo todo, y ahogarse con las gotitas que estoy viendo caer,

y, lo raro es que algo pase tan rápido y abrís los ojos otra vez. 

y podés decir, tán rapido no podés vivir, no quiero vivir

lo odio, es difícil 

y me acercan o yo misma,

y volás con las manos

y te sentás contra la pared,

te mirás,

en ninguna sombra,

mirás sentada

-déjenme sentir que el mundo para, hoy, mañana, y cada vez.

ya nada quiere madurar en su propio verde azul cielo nube,

todo es un merengue o un ardor en mis ojos

la pieza, el dia, y la gente: oh, qué distintos hoy

el espacio que se abrillanta con un tic tac superfluo del árbol pájaro

fui fui, caminante, lento caminante de un paisaje vereda

tan infinito y contínua su expansión,

que me fui , fui, a una cueva con el alma sol de luna llena.

desmontaste las palabras con un movimiento de tus ojos,
el deseo se destruye a sí mismo, viene, con algo trepado en la espalda
asusta, la pregunta sin respuesta
el momento demasiado ahora, asusta
mi cerebro repensando cada estímulo
me asustan.

zig zagear la precisión, volátil, de crear
carraspear, sí, a nadie le importa
a mí sí
y es gigante altísimo a.lucinante
promover
porque sí
y me admira con su cara estereotipada
o no
su cara tan borroneada,
con los gestos que cree hacer
y las realidades truncadas
blasfemado su ámbar recién horneado
y
TiriTo ahora,
balanceándome porque sí
en     una      mueca
defelicidad.

oh alaridos, quién arma de a montones
cada esfera
de un balcón, digo,
las esferas, se nos vuelcan
y puedo rozarlas,
pincharlas con los dedos,
volverlas una.

oh mis esferas,
en semillas dispersas
que te vuelves loca
y me dejas rodando
en
circuitos
alambrados
y repletos
de carteles.

No se arruina, accidental o no

querés desandar, a tientas, para quedarte -atrás y de nuevo-

no, se arruina así

verás que estás

 en la planta verde que cuelga en tu ventana

y la acariciaré,

-quiero vivirte, planta-

yo me digo que soy,

esa planta verde

y tal vez quiera

o tal vez pueda

esmerarme

tiernamente

y andar

andaré, observando tus hojas

de planta verde

¿¡Qué más!?
Mirarte, planta, mirarte

hasta el imaginario extraño

en que se desplome -grácil y enfermizo-

tu verdor en mi frente blanca.

ruego, a lo dramático e informe de un día, de tantos otros, de una vida entera
rogarle a un pedazo de nada, a un espacio que no sostiene palabras, a una lágrima tan cansada
rogaremos, despiertos e inalterados, esta vez, todas las veces, valiéndonos del alma
al espejismo que nos parece el ser
rogaré por amar, cada día, la vida entera

algo que toca y resuelve dejarse

y en tremendas olas 

habrá un grupo, de hombrecitos

con nubes que tiran de sus pecas,

arenas, manteles de abuelos -recordé

viene, agendado en sus rostros

el recuerdo por el mismo aire,

salen y se enrollan en el espesor de las aguas

- el recuerdo-

dijeron,

-por el mismo aire-

brindemos.

dí con todo, y no con el periplo ahuecado,
me dí contra el viento y explotó ensimismado
torcí, enroscada para abrazarlo,
y lo miré, con recelo
reiteración

repetición

lo anhelé en mi búsqueda

por        

        aprisionarlo           

                                         todo

en la aureola,
encasillada
de mis brazos hambrientos.

te digo más, 

o me dejo sentar, 

estallándome de i m p r e c i s i o n e s, 

con 

cualquier arma, - insolente-

del redondel (que no puedo ver y creer)

pero sí, de mis pasitos en mi tierra, y no más.

bailé en los barcos al olearse
silbaba el horario de unos yuyos, a la orilla
  conseguí un paréntesis,
                                          regalo del mar
paréntesis, entre comas,

                  (azul cielo son los ojos del creyente,
             
   ellos solos,
   ellos mismos,
                          tocados por su propia mente).

que dejen los tiempos de engaños tan cerca, no hay rima en sus versos, ahora
temblor presuroso el de mi vista, dibujos son los que plasma corriendo.
inerte y expuesta mi frente al norte
perdida en ese circulo, en la lucha circular del tiempo
como si al entrar por la ventana te dijeran: es hoy, abrí el alma y agradecé con los ojos riéndo.

Darnos al oído, mareas son las que inventan los aromas del aire
acá nos dieron las más enrojecidas tardes
mimados, el retoño tarareó a nuestras vidas tempranas
están dándonos el chasquido del viento
inmerso y solitario,
nos dan las manos silvestres, a celebrar, invita su canto.

Turbio.
Modos foráneos de hablar.
Espejismos de un hogar (prismas de rostros que sonríen).
Armazones porque te sostienen, me raspé - mis rodillas.
Suecos altos, vidas vestidas en femeninas curvas, con rasos vestidos.
Palcos y sus caudales sombríos, cuán reconocible dicha tempestad, la que fue vertida por cualquiera de ellos.
Bajo mi frente, bajo mi rostro sin ojos, como si no fuera lo desesperado, el ruido agudo de sus sonrisas.
Débiles, el mundo entero y el amor adentro.
Eterno retorno apuntándome a las costillas.
Bendito seas tú, cielo eterno.

Besar, tal vez, las alas tersas de unos pájaros, y entrar, entrar, querer irte a dónde vayan, - no será tan lejos, será una parte nueva - alas, para cambiar de escenarios mientras el sol te adormece sin notarlo... pero es que estaré quieta y encima lentamente me quedo más quieta - en otro sitio- del que algo nace como saludando, - un saludo familiar- me queda traer los silencios, los huecos benditos no son tristes, cuando están bajo un sentido que trasciende.