veredas que callan porque las miran rostros como manchas aguadas de tanto llanto.

veredas grises o traslúcidas, plantadas sobre exquisitas ciudades, murmuran de cuando en cuando.

mías, veredas mías, cuando el sol desnudándolas me mira, y dejando en el aire sus miles de metafísicos puntos estarse ante mí, como salidos del cuerpo mío, blandiendo centelleantes formas, se me hacían la grandeza del día.

vienen, a pesar mío, o pese a ello, no lo sé.

son, la enmendadura del tiempo, de la vejez.

están, descascarándose las palabras bajo el sol que muere.